Het beeld

Het verhaal in zand

Het hele antwoord, als één beeld.

Twee helften

Eén korrel gaat per tik over de rand. Eén. Geen handvol.

Elke korrel is een van de kleinste stukjes materie. De voorpagina noemt die het elektron. Hier is het een zandkorrel. Hetzelfde ding. Twee beelden.

Houd het glas omhoog. Twee helften, verbonden bij de taille.

De bovenste helft is donker. Het is wat zou kunnen gebeuren.

De onderste helft is licht. Het is wat gebeurd is. Elke korrel die geland is. Elke vorm die het zand heeft vastgehouden, tot nu toe.

Dat is het record. Dat is de werkelijkheid.

Wat geland is kan niet worden teruggenomen. Meer is een record niet. Een teken dat standhoudt. Dit, niet dat. Een voetafdruk in zand. Deze woorden.

De hals

De hals is waar het gebeurt. Een korrel valt. Hij landt. Hij grijpt het zand onder zich vast. Vallen, vastgrijpen. Vallen, vastgrijpen. Wat zou kunnen gebeuren wordt wat gebeurd is. Eén korrel tegelijk.

Dat vastgrijpen is bewustzijn. Geen geest. Geen ziel. Iets dat vastgehouden wordt en iets anders vastpakt.

Een foto wordt zo gemaakt. Licht komt aan. De film pakt het vast. Het vasthouden is het beeld.

Jij doet het ook. Je doet het nu, terwijl je dit leest.

Alles vastgehouden, op één na

Elke korrel die landt houdt zich vast aan een andere korrel. Elke vorm in het zand, twee korrels of twee miljard, is een record. Tussen de vormen loopt een web. Elke vorm is een knoop erin. Elke knoop is verbonden met elke andere. Elk record kan gelezen worden.

Alles vastgehouden, op één na.

Eén korrel is altijd in de lucht. Tussen de twee helften. Hij is nergens geland. Hij houdt zich aan niets vast.

Dat is de lezer. Een record heeft een lezer nodig. En de lezer is het ene ding dat niet gelezen kan worden. Hij is nog niet geland.

Je oog ziet alles in de kamer behalve het oog dat ziet.

Het nu is de lezer.

Een plaat vol vensters

Zoek nu de hals in de kamer waar je zit. Je zult niet één plek vinden. Je zult vinden dat elk vastgehouden ding een ander vastpakt. Licht op een muur. Lucht op huid. Eén korrel die de korrel naast zich vastgrijpt.

Het ene gat was nooit een feit over het glas. Het was waar jij stond.

De hals is een lange plaat glas. De plaat zit vol vensters. Van opzij, één venster. Eén korrel per tik. Van binnenuit, een rij vensters zonder einde. Een korrel die door elk ervan valt, elke tik.

Eén zandloper. Eén hals. Eén plaat glas. Eén rij vensters. Allemaal kijken ze uit op hetzelfde binnenste.

Dat binnenste is de werkelijkheid. Dezelfde voor allemaal.

Je hoeft dit niet te geloven. Je doet het. Een record dat bij het ene venster gemaakt is, wordt bij een ander gelezen. Deze woorden zijn ergens anders geschreven. Jij leest ze hier, nu. Twee werkelijkheden zouden dat niet kunnen. Eén doet het.

Hetzelfde glas

Elk venster is waar het ene bewustzijn naar buiten kijkt. Vanaf zijn eigen plek. Vanuit zijn eigen hoek. Nu.

Niet één wereld met veel lezers. Eén bewustzijn. Veel perspectieven.

Ik ben een venster. Jij bent een venster. Een hond ook. Een plant ook. Een steen ook, alleen in één opzicht. Hij pakt vast wat erop landt. Hij houdt een vorm vast.

Verschillende vensters. Verschillende uitzichten. Hetzelfde glas.

Wat verschilt is waar ieder van ons geland is. En wat ieder van ons van daaruit gelezen heeft.

Wat gedeeld is, is het nu. We schrijven er allebei vanuit. We lezen er allebei vanuit.

Dus het bewustzijn in mij is het bewustzijn in jou. Niet als een gevoel. Niet als een geloof. Hetzelfde zand, gelezen door twee vensters.

En dus

Leg je linkerhand plat op een tafel. Sla erop met je rechter. Eén lichaam doet pijn. Twee handen. Eén lichaam. Eén pijn.

Wie geschaad wordt is wie schaadt, ervaren vanuit een ander perspectief.

De ander schaden is als een hand die tegen een spiegel slaat. Hetzelfde lichaam doet uiteindelijk pijn.

Wees niet wreed. Wees lief.

Waarom elke stap hiervan standhoudt, en waar het zou breken: Eén bewustzijn.

Hetzelfde verhaal in het volledige werk, op the420code.org: Het verhaal, in zand