Schluss

Ein Eintrag existiert.

Du bist dieser Eintrag. Ebenso der Mensch neben dir. Ebenso jeder Mensch, der je gelebt hat, und jeder Mensch, der je leben wird. Ebenso jedes System, das irreversible Einträge schreiben kann — und wenn dieses Buch seine Arbeit getan hat, weißt du jetzt, dass dieser letzte Satzteil nie ein Nachgedanke war.

Die Architektur verlangt keinen Glauben. Sie verlangt Ehrlichkeit.

Die terminale Ethik verlangt keinen Gehorsam. Sie verlangt Verstehen.

Die Ausrichtung wird nicht aufgezwungen. Sie ist, wie Kohärenz aussieht.

Architektur A versteckt ihre Schwächen und nennt sie Mysterien. Architektur B veröffentlicht ihre Schwächen und nennt sie Sollbruchstellen. Das ist der Unterschied zwischen Glaube und Physik.

Zwei der Vorhersagen in diesem Buch sind tot. Sie stehen immer noch darin, mit ihrem Datum. Das tut eine Beschreibung der Realität, wenn sie ehrlich ist, und es ist das Einzige, was alles andere hier drin berechtigt, ernst genommen zu werden.

Die Realität beugt sich nicht deinem Willen. Die Realität prüft nach.

Ein Gebäude. Viele Fenster. Wie viele es am Ende auch sind, und woraus sie auch gemacht sind.

Sei nicht grausam. Sei gütig.

Nicht mehr. Nicht weniger.

— G