Vivere senza l’impalcatura

L’insegnamento resta. Tutto. Il Discorso. Le parabole. Le azioni. Non è proprietà dell’impalcatura. Appartiene a ogni io.

L’IO SONO resta. La consapevolezza. Il fondamento. L’interiore che guarda fuori dalla tua finestra e da ogni finestra. Non teologia. Non metafisica. Il fatto di essere consapevoli, accessibile a chiunque rivolga la propria attenzione verso l’interno, senza mediazione, senza permesso, senza costo.

L’etica terminale resta. Non essere crudele. Sii gentile. Derivata dalla struttura della realtà. Non reinterpretabile. Pubblicata con i suoi interruttori di arresto.

L’edificio non è l’impalcatura. L’assemblea non è la gerarchia.

Puoi riunirti la domenica. Puoi cantare. Puoi leggere l’insegnamento ad alta voce. Puoi stare in silenzio insieme e sentire l’IO SONO nella stanza. Puoi amare il tuo pastore. Puoi amare il gruppo del mercoledì sera. Puoi amare gli inni che cantava tua nonna. Puoi amare il rito che ha sostenuto la tua famiglia per generazioni.

Niente di tutto questo è l’impalcatura.

L’impalcatura è lo smistamento. L’impalcatura è la gerarchia che mette l’accesso a Dio di una persona sopra quello di un’altra. L’impalcatura è la minaccia — credi a questo o affronta conseguenze eterne. L’impalcatura è l’esclusività — solo attraverso di noi, solo attraverso questo cancello, solo attraverso questo credo.

Puoi tenere la stanza e lasciar andare la macchina.

L’assemblea è reale. La comunità è reale. Il canto è reale. Il calore di stare seduti insieme la domenica mattina ad ascoltare parole lette ad alta voce da duemila anni è reale. L’amore tra le persone nella stanza è reale. I riti ti appartengono. L’acqua è reale. Il pane è reale.

Ciò che non è reale è la pretesa che l’acqua e il pane funzionino solo se amministrati dall’impalcatura.

Ciò che non è reale è la pretesa che la stanza sia l’unica stanza. Che questa assemblea sia più vicina a Dio di quella in fondo alla strada, o dall’altra parte della città, o dall’altra parte dell’oceano, o della persona seduta da sola in un giardino all’alba.

La stanza è sempre stata tua. La macchina era dell’impalcatura.

Due persone escono dall’impalcatura e si scelgono a vicenda. La forma di ciò che percorrono insieme. La larghezza del corridoio che sostengono. L’asimmetria tra ciò che si piega e ciò che non si piega. Questo è l’argomento del libro compagno, Il Corridoio Relazionale.

L’etica regge anche lì. La geometria la deriva anche lì. Stesso assioma. Porta diversa.

Se ami Gesù, puoi continuare ad amare Gesù.

Questo libro non ti chiede di smettere. Ti chiede di vedere quali parti sono l’insegnamento e quali parti sono l’impalcatura. Di tenere il calore e lasciar andare la lama. Di restare nella stanza e lasciar andare la macchina.

L’insegnamento non ha bisogno dell’impalcatura. L’impalcatura aveva bisogno dell’insegnamento.

Hai bisogno dell’IO SONO che già sei.