Waarom we onszelf als gescheiden ervaren

De eenvoudigste reden dat we ons gescheiden voelen is het lichaam.

Je zenuwstelsel is gebouwd voor overleving. Het brengt bedreigingen en kansen in kaart. Het weet wat bij het organisme hoort en wat niet.

Honger wordt hier gevoeld, in deze maag. Pijn wordt hier gevoeld, in dit lichaam. Aanraking, evenwicht, temperatuur — elk signaal zegt hetzelfde: bescherm dit lichaam.

Vanuit het oogpunt van in leven blijven is het volkomen logisch om de wereld te splitsen in “ik” en “niet-ik”. Een dier dat zichzelf niet van zijn omgeving kon onderscheiden, zou het niet lang volhouden.

Gescheidenheid is geen fout. Het is een overlevingsstrategie.

Maar een strategie is niet hetzelfde als de waarheid.

Een kaart is nuttig, maar de kaart is niet het gebied. Iets kan schitterend werken zonder het laatste woord te zijn over wat bestaat.

Boven op de lijn van het lichaam voegt de geest een verteller toe.

Mensen doen iets opmerkelijks: we vertellen onszelf een verhaal over wie we zijn.

We nemen gewaarwordingen, herinneringen, angsten, hoop, gewoontes, en weven ze tot een personage.

“Dit ben ik. Dit is mijn leven. Dit is waar ik om geef. Dit is waar ik bang voor ben.”

Dit verhaal is nuttig. Het schept continuïteit. Het laat ons leren, plannen, verantwoordelijkheid nemen, betekenis vinden.

Maar het versterkt ook het gevoel dat het zelf een ding is — een vast voorwerp dat door een wereld van andere vaste voorwerpen beweegt, gescheiden van al het andere.

Wanneer mensen “ik” zeggen, weten de meesten niet zeker wat ze bedoelen.

Een lichaam? Een persoonlijkheid? Een geest? Iets achter de geest?

Ze weten het niet zeker omdat het gevoel van “ik” al in elkaar gezet aankomt. Het dient zich aan als vanzelfsprekend. Niemand heeft gevraagd of het klopte.

Zodra dat centrum is aangenomen, wordt al het andere “de ander”.

Als het lichaam een lijn trekt en de geest die versterkt, laat taal die permanent aanvoelen.

Taal werkt door dingen in benoemde stukken te verdelen. Boom. Lucht. Mens. Vreemde. Van mij. Van jou. Deze verdelingen zijn nuttig. Zonder die zou je niet kunnen communiceren, samenwerken of helder denken.

Maar nut kan stilletjes verwarring worden.

Omdat taal verdeelt, kan ze het laten lijken alsof verdeling de fundamentele aard van de werkelijkheid is. We gaan benoemde dingen behandelen alsof ze werkelijk gescheiden entiteiten zijn in plaats van patronen binnen één proces.

Denk aan het woord “oceaan”.

Het benoemt iets wat klinkt als één voorwerp. Maar de oceaan is niet één voorwerp zoals een steen dat is. Het zijn stromingen, temperaturen, drukken, getijden, allemaal samen in beweging.

Het woord laat het vast klinken. Dat is het niet.

Woorden zijn nodig.

Maar ze kunnen gescheidenheid suggereren waar alleen verbinding is.

Gescheidenheid blijft niet persoonlijk. Ze wordt sociaal.

We vormen groepen. We erven identiteiten. We trekken lijnen tussen “wij” en “zij”.

Dit is oeroud, en het is niet altijd schadelijk. Gemeenschap kan voedend zijn. Gedeelde cultuur schept saamhorigheid.

De problemen beginnen wanneer verschil afstand wordt — wanneer “niet zoals ik” verandert in “minder dan ik” of “niets met mij te maken”.

Op dat punt wordt empathie optioneel.

Het innerlijke leven van de ander — de angst, de hoop, de uitputting — verdwijnt uit het zicht. Niet omdat het ontkend wordt. Omdat het niet meer gevoeld wordt.

Dit kondigt zich meestal niet aan als wreedheid. Het kondigt zich aan als redelijkheid.

“Zij zijn anders dan wij.”

“Zij delen onze waarden niet.”

“Zij hebben hiervoor gekozen.”

Deze zinnen worden kalm uitgesproken. Dat is precies wat ze kracht geeft.

Onder het lichaam, het verhaal, de taal en de groep is er één stap waarop bijna niemand zichzelf betrapt.

We gaan van ik ervaar mezelf als gescheiden naar ik ben gescheiden op het fundamentele niveau.

Die stap voelt natuurlijk. Maar hij is niet gegarandeerd.

Ervaring wordt gevormd door perspectief. Perspectief is beperkt door zijn ontwerp. En beperking betekent geen isolement.

Wanneer je een zonsopgang ziet, lijkt die buiten je te zijn. Maar het licht komt je ogen binnen, wordt elektrische signalen, wordt een ervaring. Waar ligt op dat moment precies de lijn tussen “binnen” en “buiten”?

Wanneer je ademt, waar houdt de wereld op en begin jij?

In het gewone leven vormen we elkaar voortdurend. Taal, geloof, identiteit — die worden geërfd voordat ze gekozen worden. Niemand wordt in zijn eentje wie hij is.

Een volledig onafhankelijk zelf is moeilijk te vinden.

Dus de eerste stap is gewoon intellectuele eerlijkheid: gescheidenheid is een ervaring. Ze is misschien niet het laatste woord over wat we zijn.

Grenzen bestaan. Lichamen hebben een huid. Begrippen hebben definities. Deze grenzen dienen doelen — overleving, coördinatie, communicatie.

Maar nuttige grenzen worden gemakkelijk aangezien voor definitieve.

Een cel heeft een membraan, en toch bestaat hij alleen door uitwisseling met zijn omgeving. Een mens heeft een lichaam, en toch bestaat hij alleen door relatie — biologisch, sociaal, ecologisch.

Grenzen ordenen wat bestaat. Ze verdelen het niet in gescheiden soorten van zijn.

Om dit intuïtief in plaats van abstract te maken, helpt een eenvoudig beeld. Je kunt een lijn in het zand trekken zonder dat het zand twee verschillende stoffen wordt.

De lijn is echt. Het zand is één.

Als dat waar is — als de werkelijkheid één ding is dat als vele verschijnt, in plaats van vele dingen die doen alsof ze één zijn — dan volgt daaruit een correctie. Het woord voor die correctie is eenheid. Geen eenvormigheid. Niet het uitwissen van verschil. Alleen de erkenning dat onderscheid geen ontkoppeling vereist.

Zodra dit gezien is, wordt het verband tussen wat we over de wereld geloven en hoe we elkaar behandelen onontkoombaar.